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Volutas

Podría ser cualquiera. Desde la mujer rubia sentada en la mesa de póker hasta el crupier que observa con cara de pocos amigos como el hombre del sombrero saca un nueve por cuarta vez jugando a los dados. ¿Llevará una Glock? O lo hará de forma sutil en este local clandestino.

Apuro el vaso de güisqui y le hago una seña al camarero para que me ponga otra ronda.

—¿Tienes fuego?

Al girarme, descubro a una pelirroja de metro ochenta y cinco, embutida en un traje gris de una sola pieza. Distingo dos ojos color miel, nariz pequeña y unos dulces labios de melocotón. Extraigo el mechero y las volutas de humo ascienden como una nube directas a las vigas de madera del techo.

La pelirroja da otra calada, extrae el jugo de la nicotina y me escupe el humo a la cara. No puedo evitar toser.

Y entonces me acuerdo de mi mujer y comprendo por qué estoy aquí. Rita se fugó con un vendedor de productos capilares y me dejó vació. Hace días que perdí la ilusión. Ella no iba a regresar. Nuestro amor había naufragado como un barco hundido en alta mar. Ése fue el motivo por el que contraté los servicios de aquella agencia. No me dirían ni cómo ni cuando, ni siquiera quién sería. La muerte vendría de improviso. Quizás una bala en el cráneo, un vaso con unas gotas de cianuro, un escape de gas o un accidente bajando las escaleras.

Cuando el camarero me sirvió otra copa, la engullí de un trago. Luego me acerqué aún más a la pelirroja y deseé con todas mis fuerzas que si tenía que ser alguien, fuese ella.

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